Le caldarroste

L'autunno..

è la mia stagione preferita,

dai colori inimitabili e dal calore della nostalgia...

La stagione piovosa,

le nebbie mattinali,

le erbe imperlate di rugiada notturna,

ben si addicono al profumo delle caldarroste.

La vecchia, all'angolo della strada,

ne riempie coni di carta gialla,

intasca gli spiccioli

in cambio di quel cartoccio ricolmo

di buon, caldo, sapore antico.

Quattro spiccioli per sporcarmi le dita sbucciando le castagne,

soffiandoci sopra per raffreddarle, scottarmi la lingua mordendole

e ritornar bambino, quando mamma,

mi donava quei dolci frutti arrostiti.

Papà, rosso in viso per il morso del calore del caminetto;

lo scoppio improvviso di quelle non "castrate";

il fumo profumato di bucce riarse che saliva nel camino;

e quel soffietto che ravviva la brace sotto la padella bucata.

Ancora una manciata di caldarroste da sbucciare,

cercando di non scottarsi le dita.

Passeggiando tra la gente,

il cartoccio vuoto tra le mani,

un buon sapore in bocca e gli occhi perduti

alla vana ricerca di un quadro ormai sbiadito

da questa impietosa bruma autunnale.

Gavorchio

Le caldarroste

La vecchina aspetta,
all'angolo della via
la brace accesa e
un'ombra di malinconia.
"castagne gente, castagne per poco!"

La voce roca, lo sguardo triste
di quella che mille ne ha viste.
Ha scorso la vita
nella delusione,
non ha neppure avuto la pensione.

Tende la mano con finta allegria:
"Un cartoccino caldo, gente,
che poi vò via!"

Ma nella fretta
le passano accanto,
nessuno si ferma,
né tende la mano.

Lei torna a mostrare la merce
guardando lontano.

Manila 1999